Versblog (Lyrik Reime Sprüche) : Kommentare

Wie mag er aussehen?

immo de — 2007-11-17T18:15:00Z

Wer hat zum Steuerbogenformular
den Text erfunden?
Ob der in jenen Stunden,
da er dies Wunderwirr gebar,
wohl ganz oder total war?

Du liest den Text. Du sinnst. Du spinnst.
Du grinst Welch Rinds Und du beginnst
wieder und wieder. Eisigkalt
kommt die Vision dir Heilanstalt.

Für ihn? Für dich? Dein Witz erblaßt.
Der Mann, der jenen Text verfaßt,
was mag er dünkeln oder wähnen?
Ahnt er denn nichts von Zeitverlust und Tränen?

Wir kommen nicht auf seine Spur.
Und er muß wohl so sein und bleiben.
Auf seinen Grabstein sollte man nur
den Text vom Steuerbogen schreiben.

Aus der Feder des Altmeisters mit hintergründigem Humor.

Joachim Ringelnatz
* 7. August 1883 in Wurzen bei Leipzig; 17. November 1934 in Berlin, Geburtsname Hans Bötticher

Mehr über Joachim Ringelnatz finden Sie bei Wikipedia.

Heute ist der 73. Todestag. Das Gedicht kommt passend zum Antrag auf Lohnsteuerermäßigung oder demnächst zur Steuererklärung.

Zwei Käfer auf der Mauer

immo de — 2007-09-19T06:48:00Z

Zwei Käfer auf der Mauer,
die Amsel auf der Lauer,
die Katze sieht's voll Wonne
und blinzelt in der Sonne,
zum Sprung duckt sie bereit,
der Abstand ist nicht weit.

Ein Windstoß wirft den Eimer um,
die Amsel kreischt und guckt recht dumm.
Ihr Instinkt sagt, hau ab Gefahr,
die Katze zuckt, sie nimmt's auch wahr.
Der Vogel in die Luft entschwirrt,
die Katz ist sauer und verwirrt.

Herbst

immo de — 2007-09-19T05:52:00Z

Draußen ist's kalt,
es herbstelt halt.
Das Jahr wird alt,
der Winter kommt bald.

Augen in der Großstadt

immo de — 2006-12-21T09:53:00Z

Wenn du zur Arbeit gehst
am frühen Morgen,
wenn du am Bahnhof stehst
mit deinen Sorgen:
dann zeigt die Stadt
dir asphaltglatt
im Menschentrichter
Millionen Gesichter:
Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,
die Braue, Pupillen, die Lider -
Was war das? Vielleicht dein Lebensglück...
vorbei, verweht, nie wieder.

Du gehst dein Leben lang
auf tausend Straßen;
du siehst auf deinem Gang,
die dich vergaßen.
Ein Auge winkt,
die Seele klingt;
du hast's gefunden,
nur für Sekunden...
Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,
die Braue, Pupillen, die Lider -
Was war das? Kein Mensch dreht die Zeit zurück...
vorbei, verweht, nie wieder.

Du mußt auf deinem Gang
durch Städte wandern;
siehst einen Pulsschlag lang
den fremden Andern.
Es kann ein Feind sein,
es kann ein Freund sein,
es kann im Kampfe dein
Genosse sein.
Es sieht hinüber
und zieht vorüber...
Zwei fremde Augen, ein kurzer Blick,
die Braue, Pupillen, die Lider -
Was war das? Von der großen Menschheit ein Stück!
Vorbei, verweht, nie wieder.

Kurt Tucholsky
Pseudonyme: Kaspar Hauser, Peter Panter, Theobald Tiger, Ignaz Wrobel
* 9. Januar 1890 in Berlin; 21. Dezember 1935 in Göteborg

Einer der großen deutschen Schriftsteller des 20. Jahrhunderts. Lesen Sie mehr bei Gutenberg.Spiegel.de und bei Wikipedia.

Seine Hände blieben wie blinde Vögel

immo de — 2006-12-04T06:49:00Z

Seine Hände blieben wie blinde
Vögel, die, um Sonne betrogen,
wenn die andern über die Wogen
zu den währenden Lenzen zogen,
in der leeren, entlaubten Linde
wehren müssen dem Winterwinde.

Auf seinen Wangen war die Scham
der Bräute, die über der Seele Schrecken
dunkle Purpurdecken
breiten dem Bräutigam.

Und in den Augen lag
Glanz von dem ersten Tag, -
aber weit über allem war
ragend das tragende Flügelpaar...

Rainer Maria Rilke
* 4. Dezember 1875 in Prag, Österreich-Ungarn; 29. Dezember 1926 im Sanatorium Valmont bei Montreux, Schweiz

Mit einer der gefühlvollsten Dichter im deutschen Sprachraum. Lesen Sie dazu mehr bei Wikipedia und Gutenberg.Spiegel.de.

Schriftsteller

immo de — 2006-11-29T14:40:00Z

Es ist kein Autor so gering und klein,
Der nicht dächt etwas Rechts zu sein;
Und wär er noch so ein armer Wicht,
Geht er doch stolz und aufgericht't,
Daß man glaubt der leere Hut
Noch zu dem Kleinen gehören tut.
Auch kein Autor auf den andern baut;
Denn sei ein Paar noch so vertraut,
Darfst heut den einen heruntersetzen
Willst du den andern höher schätzen,
Und morgen, auf des zweiten Kösten,
Läßt sich der erste nennen den Besten.

Wilhelm Hauff
* 29. November 1802 Stuttgart; 18. November 1827 Stuttgart

Lesen Sie noch mehr über diesen schwäbischen Dichter bei Gutenberg.Spiegel.de und bei Wikipedia.

Bin einmal ein Narr gewesen

immo de — 2006-11-18T08:03:00Z

Bin einmal ein Narr gewesen,
Hab geträumet, kurz doch schwer;
Wollt in schönen Augen lesen,
Daß von Lieb was drinnen wär.

Selig von der Vahr bis Bremen
Schwatzt ich zu der Holden mein;
Muß mich wahrlich heut noch schämen,
Daß ich solch ein Narr konnt sein.

Und die Glut, die in mir brannte,
Barg ich unter heitrem Scherz.
Von dem lieben Schwabenlande
Sprach ich zu dem kalten Herz.

Wollte sie zur Heimat locken,
Wollte alles ihr gestehn,
Doch sie sprach ganz kalt vom Brocken,
Dort sei alles gar zu schön.

Meine Lieb, mein Herz, mein Schwaben
Sind für dich zu eng, zu klein,
Größer willst du alles haben,
Nun so mag dein Harz dich freun!

Fahre wohl, du kaltes Wesen,
Freier blick ich um mich her,
Bin einmal ein Narr gewesen,
Hab geträumet kurz, doch schwer.

Wilhlem Hauff
* 29. November 1802 Stuttgart; 18. November 1827 in Stuttgart

Ein Meister schwäbischer Dichtkunst. Mehr dazu erfahren Sie bei Wikipedia und Gutenberg.Spiegel.de.

Lampe und Spiegel

immo de — 2006-11-17T13:20:00Z

»Sie faule, verbummelte Schlampe,«
Sagte der Spiegel zur Lampe.
»Sie altes, schmieriges Scherbenstück,«
Gab die Lampe dem Spiegel zurück.
Der Spiegel in seiner Erbitterung
Bekam einen ganz gewaltigen Sprung.
Der zornigen Lampe verging die Puste.
Sie fauchte, rauchte, schwelte und ruste.
Das Stubenmädchen ließ beide in Ruhe,
Und doch: Ihr schob man die Schuld in die Schuhe.

Joachim Ringelnatz
* 7. August 1883 in Wurzen bei Leipzig; 17. November 1934 in Berlin

bekannt für Spott und Humor. Lesen Sie dazu Wikipedia und Gutenberg.Spiegel.de.

Wintermorgen

immo de — 2006-11-13T07:02:00Z

Ein trüber Wintermorgen war's,
Als wollt' es gar nicht tagen,
Und eine dumpfe Glocke ward
Im Nebel angeschlagen.

Und als die dumpfe Glocke bald,
Die einzige, verklungen,
Da ward ein heisres Grabeslied,
Ein einz'ger Vers gesungen.

Es war ein armer, alter Mann,
Der lang gewankt am Stabe,
Trüb, klanglos, wie sein Lebensweg,
So war sein Weg zum Grabe.

Nun höret er in lichten Höhn
Der Engel Chöre singen
Und einen schönen, vollen Klang
Durch alle Welten schwingen.

Ludwig Uhland
* 26. April 1787 in Tübingen; 13. November 1862 in Tübingen

Ein Altmeister schwäbischer Dichtkunst. Lesen Sie dazu Wikipedia und Gutenberg.Spiegel.de.

Die Ordnung

immo de — 2006-11-11T07:14:00Z

Es hat der Blitz an' Esel derschlag'n,
Da hat si' a Distl g'freut,
Der hätt' mi' gfreßn, hat s' ihm denkt,
Jetz bin i' in Sicherheit.

Die Distl hat a Bübi 'köpft,
Da hat si' a Bliemi g'freut,
Hat gsagt, so a steche'di Nachbarschaft
Verwünsch' i' allzeit.

Dees Bliemi hat a Diendl 'brockt,
Da hat si' a Grasl g'freut,
Hat gsagt, die hätt' mi' schier d'erstickt
Mit ihrer Eitelkeit.

Dees Grasl hat a Bach verschwemmt,
Da hab'n si' d' Stoaner gfreut,
Habn gsagt, jetz segn ma do' aar amal
'N Himmi sei' Herrlikeit.

Ja Sakra! wann auf selli Weis'
Si' All's in Weg umgeht,
Was sagn s' denn, daß auf der Welt
Die größti Ordnung b'steht?

»Dees is ja d' Ordnung daß an jds
Dees mehreri will sey',
Und 's is aa guat, sunst schlafet ja
Die ganz' Camedi ei'.«

Franz Ritter von Kobell
* 19. Juli 1803 in München; 11. November 1882 in München

Bayerisch, deftig, dieser Dichter. Lesen Sie mehr bei Wikipedia und bei Gutenberg.Spiegel.de.

Du ahnst es nicht

immo de — 2006-11-07T08:58:00Z

Mein Blick ruht gern auf dir,
Du Mädchenangesicht,
Weil du so lieblich bist
Und ahnst es nicht.

Wie in der Frühlingsluft
Das Veilchen Düfte haucht,
Ist in der Anmuth Duft
Dein Thun getaucht.

Du lächelst freundlich mir,
Du meiner Seele Licht -
Wie du so lieb mir bist -
Du ahnst es nicht.

Heinrich Seidel
* 25. Juni 1842 in Perlin, Mecklenburg-Schwerin; 7. November 1906 in Berlin

Das sind die Kleinigkeiten: geboren in Perlin - gestorben in Berlin. Seidel war nicht nur Dichter, sondern im Hauptberuf Ingenieur. Lesen Sie selbst bei Gutenberg.Spiegel.de und bei Wikipedia mehr zu dem Dichter.

Winterschlaf

immo de — 2006-11-06T08:31:00Z

Indem man sich zum Winter wendet,
Hat es der Dichter schwer,
Der Sommer ist geendet,
Und eine Blume wächst nicht mehr.

Was soll man da besingen?
Die meisten Requisiten sind vereist.
Man muß schon in die eigene Seele dringen
Jedoch, da hapert's meist.

Man sitzt besorgt auf seinem Hintern.
Man sinnt und sitzt sich seine Hose durch,
Da hilft das eben nichts, da muß man eben überwintern
Wie Frosch und Lurch.

Klabund
* 4. November 1890 in Crossen an der Oder als Alfred Henschke; 14. August 1928 in Davos

Mehr über Klabund lesen Sie bei Wikipedia und Gutenberg.Spiegel.de.

In der Christnacht

immo de — 2006-11-06T08:22:00Z

Ein Bettelkind schleicht durch die Gassen -
Der Markt läßt seine Wunder seh'n:
Lichtbäumchen, Spielzeug, bunte Massen.
Das Kind blieb traumverloren steh'n.

Aufseufzt die Brust, die leidgepreßte,
Die Wimpern sinken tränenschwer.
Ein freudlos Kind am Weihnachtsfeste -
Ich weiß kein Leid, das tiefer wär'.

Im Prunksaal gleißt beim Kerzenscheine
Der Gaben köstliches Gemisch,
Und eine reichgeputzte Kleinde
Streicht gähnend um den Weihnachtstisch.

Das Schönste hat sie längst, das Beste,
Ihr Herz ist satt und wünscht nichts mehr.
Ein freudlos Kind am Weihnachtsfeste -
Ich weiß kein Leid, das tiefer wär'.

Doch gält's in Wahrheit zu entscheiden,
Wer des Erbarmens Preis verdient -
Ich spräch': Das ärmste von euch beiden
Bist du, du armes reiches Kind!

Ottokar Kernstock
* 25. Juli 1848 in Marburg an der Drau (Maribor), Untersteiermark (heute Slowenien); 5. November 1928 auf dem Schloss Festenburg, Steiermark

erfahren Sie mehr über den Dichter bei Gutenberg.Spiegel.de und bei Wikipedia.

Ein Winterabend

immo de — 2006-11-03T12:17:00Z

Wenn der Schnee ans Fenster fällt,
Lang die Abendglocke läutet,
Vielen ist der Tisch bereitet
Und das Haus ist wohlbestellt.

Mancher auf der Wanderschaft
Kommt ans Tor auf dunklen Pfaden.
Golden blüht der Baum der Gnaden
Aus der Erde kühlem Saft.

Wanderer tritt still herein;
Schmerz versteinerte die Schwelle.
Da erglänzt in reiner Helle
Auf dem Tische Brot und Wein.

Georg Trakl
* 3. Februar 1887 in Salzburg, Österreich; 3. November 1914 in Krakau, Polen

wie immer, es gibt mehr über den Autor bei Gutenberg.Spiegel.de und Wikipedia zu lesen.

Die Nacht

immo de — 2006-11-01T10:18:00Z

Aus dem Walde tritt die Nacht,
Aus den Bäumen schleicht sie leise,
Schaut sich um in weitem Kreise,
Nun gib acht.

Alle Lichter dieser Welt,
Alle Blumen, alle Farben
Löscht sie aus und stiehlt die Garben
Weg vom Feld.

Alles nimmt sie, was nur hold,
Nimmt das Silber weg des Stroms,
Nimmt vom Kupferdach des Doms
Weg das Gold.

Ausgeplündert steht der Strauch,
Rücke näher, Seel an Seele;
O die Nacht, mir bangt, sie stehle
Dich mir auch.

Hermann von Gilm zu Rosenegg
* 1. November 1812 in Innsbruck; 31. Mai 1864 in Linz

Lesen Sie mehr über den Dichter bei Wikipedia und bei Gutenberg.Spiegel.de.

An das Nichts

immo de — 2006-10-28T12:16:00Z

Erhabne Mutter unsrer Erde,
O Nichts, du Urquell alles Lichts,
Dir tönt mein Lied. Gott sprach: Es werde!
Da ward die ganze Welt aus Nichts.

Versprechungen der Großwesire,
Aprillengunst des Hofgezüchts,
Prälatendemut, Mädchenschwüre,
Baut nimmer drauf! Ihr baut auf Nichts.

Macht, Herrschaft über Meer und Länder,
Pomp, Herrlichkeit des Bösewichts,
Stern, Ludwigskreuz und Ordensbänder,
Was sind sie einem Weisen? Nichts.

Ha, was stolzierst denn du auf Ahnen,
O hochgeborner Taugenichts!
Du pflegst des Weidwerks, hegst Fasanen,
Und was verdankt dir Deutschland? Nichts.

Selbst philosophische Systeme
Kants Lieblingsjünger, Reinhold, sprichts
Von Plato bis auf Jakob Böhme,
Sie waren samt und sonders Nichts.

Was füllt, wenn eine Schlacht verloren,
Den Auszug manches Hofberichts?
Was das Gehirn der Senatoren
In mancher deutschen Reichsstadt? Nichts.

O wie so schön zum Ringelkragen
Steht dieser Ernst des Amtsgesichts!
Jetzt schließt die Session. Der Wagen
Rollt vor. Was ward beschlossen? Nichts.

Was ist der Inhalt oft, ihr Musen,
Des hochgepriesensten Gedichts?
Was schwellt des Modefräuleins Busen
Und der Poeten Börse? Nichts.

Monarchen, Opfer der Chimäre
Des europäschen Gleichgewichts,
Der Kern zahlloser Kriegsheer
ist hingeopfert, ach! um Nichts.

Wohlan, dingt neue Legionen!
Einst fragt der Herr des Weltgerichts:
Warum erschlugt ihr Millionen?-
Was könnt ihr ihm erwidern? Nichts.

Laß blutig rot Kometen flammen!
Verlisch, o Glanz des Sonnenlichts!
Du schöner Weltbau, stürz zusammen!
Auf Trümmern triumphiert das Nichts.

Was bin ich selbst? Ein Kind der Erde,
Der Schatten eines Traumgesichts,
Der halbe Weg von Gott zum Werde,
Ein Engel heut, und morgen Nichts.

Ich steig auf Felsen, ich erklimme
Gebirg im Strahl des Mondenlichts:
Wo find ich Ruh? Ach! Eine Stimme
Ruft dumpf: Im Schoß des alten Nichts.

Johannes Daniel Falk
* 28. Oktober 1768 in Danzig; 14. Februar 1826 in Weimar

Die Verse sind auch heute noch fast aktuell. Mehr über den Dichter steht bei Gutenberg.Spiegel.de und bei Wikipedia.

Elysium

immo de — 2006-10-25T05:53:00Z

Und ist's mit dieser Welt herum,
und komm' ich ins Elysium,
meiner Ahne Haus muß mit hinein,
sonst mag ich nicht darinnen sein.
Hinter dem Hause muß am Hag
die Sonne lagern den ganzen Tag,
daß golden durch der Blätter Lucken
wie Engelsbacken die Kürbiss' gucken,
daß die Nachbarn wieder herüberschaun,
die Arme aufgestemmt am Zaun,
wie sie am Sonntag aus den Pfeifen
lassen die blauen Wolken schweifen;
lustige Mägde ziehn am Haus
in weißer Schürze den Weg hinaus;
doch draußen schütteln am Gartensaum
wir Buben den frühsten Birnenbaum.

So sei es im Elysium,
sonst scher' ich mich den Teufel drum.

Johann Georg Fischer
* 25. Oktober 1816 in Groß-Süßen, Württemberg; 4. Mai 1897 in Stuttgart

Mehr über den Dichter lesen Sie bei Gutenberg.Spiegel.de und bei Wikipedia.

Die Liebe hat gelogen

immo de — 2006-10-24T06:58:00Z

Die Liebe hat gelogen,
Die Sorge lastet schwer,
Betrogen, ach, betrogen
Hat alles mich umher!

Es rinnen heiße Tropfen
Die Wange stets herab,
Laß ab, laß ab zu klopfen,
Laß ab, mein Herz, laß ab!

August von Platen
präziser: Karl August Georg Maximilian Graf von Platen-Hallermünde
* 24. Oktober 1796 in Ansbach; 5. Dezember 1835 in Syrakus, Sizilien

Einer der großen deutschsprachigen Lyriker, heute nur noch weniger bekannt. Lesen Sie dazu bei Wikipedia und Gutenberg.Spiegel.de weitere Details.

Richtig, das hatte ich übersehen

immo de — 2006-10-23T06:24:12Z

und liefere deshalb auch gern einen Link nach http://www.klassika.info/Komponisten/Mozart/Lied/KV_523/index.html

vertont von w.a. mozart

Idoru — 2006-10-22T21:56:26Z

vertont von w.a. mozart

Abendempfindung

immo de — 2006-10-22T09:09:00Z

Abend ist's, die Sonne ist verschwunden,
Und der Mond strahlt Silberglanz;
So entfliehn des Lebens schönste Stunden,
Fliehn vorüber wie im Tanz.

Bald entflieht des Lebens bunte Szene,
Und der Vorhang rollt herab;
Aus ist unser Spiel, des Freundes Träne
Fließet schon auf unser Grab.

Bald vielleicht (mir weht, wie Westwind leise,
Eine stille Ahnung zu),
Schließ ich dieses Lebens Pilgerreise,
Fliege in das Land der Ruh.

Werdet ihr dann an meinem Grabe weinen,
Trauernd meine Asche sehn,
Dann, o Freunde, will ich euch erscheinen
Und will himmelauf euch wehn.

Schenk auch du ein Tränchen mir
Und pflückte mir ein Veilchen auf mein Grab,
Und mit deinem seelenvollen Blicke
Sieh dann sanft auf mich herab.

Weih mir eine Träne, und ach! schäm
dich nur nicht, sie mir zu weihn;
Oh, sie wird in meinem Diademe
Dann die schönste Perle sein!

Joachim Heinrich Campe
* 29. Juni 1746 in Deensen, bei Holzminden; 22. Oktober 1818 in Braunschweig

Lesen Sie mehr über den Dichter bei Wikipedia und Gutenberg.Spiegel.de.

Der höhere Frieden

immo de — 2006-10-18T08:58:00Z

Wenn sich auf des Krieges Donnerwagen
Menschen waffnen, auf der Zwietracht Ruf,
Menschen, die im Busen Herzen tragen,
Herzen, die der Gott der Liebe schuf:

Denk' ich, können sie doch mir nichts rauben,
Nicht den Frieden, der sich selbst bewährt,
Nicht die Unschuld, nicht an Gott den Glauben,
Der dem Hasse wie dem Schrecken wehrt.

Nicht des Ahorns dunkelm Schatten wehren,
Daß er mich im Weizenfeld erquickt,
Und das Lied der Nachtigall nicht stören,
Die den stillen Busen mir entzückt.

Bernd Heinrich Wilhelm von Kleist
* 18. Oktober, nach Kleists eigenen Angaben 10. Oktober 1777 in Frankfurt (Oder); 21. November 1811 in Wannsee bei Berlin

Seine wohl berühmtesten Werke sind "Der zerbrochene Krug", "Das Käthchen von Heilbronn" und die Erzählung "Michael Kohlhaas". In Berlin-Wannsee gibt es heute noch die Kohlhasenbrücke, die an diese Geschichte erinnert. Am Kleinen Wannsee befindet sich auch sein Grab. Lesen Sie mehr dazu bei Wikipedia und bei Gutenberg.Spiegel.de.

Die beiden Engel

immo de — 2006-10-17T09:00:00Z

O kennst du, Herz, die beiden Schwesterengel,
Herabgestiegen aus dem Himmelreich:
Stillsegnend Freundschaft mit dem Lilienstengel,
Entzündend Liebe mit dem Rosenzweig?

Schwarzlockig ist die Liebe, feurig glühend,
Schön wie der Lenz, der hastig sprossen will;
Die Freundschaft blond, in sanften Farben blühend,
Und wie die Sommernacht so mild und still;

Die Lieb' ein brausend Meer, wo im Gewimmel
Vieltausendfältig Wog' an Woge schlägt;
Freundschaft ein tiefer Bergsee, der den Himmel
Klar wiederspiegelnd in den Fluten trägt.

Die Liebe bricht herein wie Wetterblitzen,
Die Freundschaft kommt wie dämmernd Mondenlicht
Die Liebe will erwerben und besitzen,
Die Feundschaft opfert, doch sie fordert nicht.

Doch dreimal selig, dreimal hoch zu preisen
Das Herz, wo Beide freundlich eingekehrt,
Und wo die Glut der Rose nicht dem leisen
Geheimnißvollen Blühn der Lilie wehrt!

Franz Emanuel August Geibel
* 17. Oktober 1815 in Lübeck; 6. April 1884 in Lübeck

Der Dichter ist uns allen bekannt, mit seinem Lied: "Der Mai ist gekommen "

Lesen Sie dazu mehr bei Gutenberg.Spiegel.de und bei Wikipedia.

Göttermahl

immo de — 2006-10-11T07:03:00Z

Wo die Tannen finstre Schatten werfen
Über Hänge goldbesonnt,
Unverwundet von der Firne Schärfen
Blaut der reine Horizont,

Wo das Spiel den rastlos wehnden Winden
Kein Gebälk und keine Mauer wehrt,
Wo, wie einer dunkeln Sorge Schwinden,
Jede Wolke sich verzehrt,

Wo das braune Rind, wie Juno schauend,
Weidet und mit heller Glocke tönt,
Wo das Zicklein, lüstern wiederkauend,
Den bemoosten Felsen krönt,

Schlürf ich kühle Luft und wilde Würzen,
Mit den selgen Göttern kost ich da
- Die mich nicht aus ihrem Himmel stürzen -
Nektar und Ambrosia!

Conrad Ferdinand Meyer
* 11. Oktober 1825 in Zürich; 28. November 1898 in Kilchberg bei Zürich

mehr zu lesen über den Dichter gibt es bei Gutenberg.Spiegel.de oder bei Wikipedia.

Der Rabe

immo de — 2006-10-07T13:56:00Z

Eines Nachts, aus gelben Blättern mit verblichnen Runenlettern
Tote Mären suchend, sammelnd von des Zeitenmeers Gestaden,
Müde in die Zeilen blickend und zuletzt im Schlafe nickend,
Hört' ich plötzlich leise klopfen, leise, doch vernehmlich klopfen
Und fuhr auf, erschreckend stammelnd: »Einer von den Kameraden«,
»Einer von den Kameraden«.

In dem letzten Mond des Jahres, um die zwölfte Stunde war es,
Und ein wunderlich Rumoren klang mir fort und fort im Ohre,
Sehnlichst harrte ich des Tages, jedes neuen Glockenschlages;
In das Buch vor mir versenken wollt' ich all mein Schmerzgedenken,
Meine Träume von Leonoren, meinen Gram um Leonore,
Um die tote Leonore.

Seltsame, phantastisch wilde, unerklärliche Gebilde,
Schwarz und dicht gleich undurchsicht'gen, nächtig dunklen Nebelschwaden
Huschten aus den Zimmerecken, füllten mich mit tausend Schrecken,
So daß ich nun bleich und schlotternd, immer wieder angstvoll stotternd,
Murmelte, mich zu beschwicht'gen: »Einer von den Kameraden«,
»Einer von den Kameraden!«

Alsbald aber mich ermannend, fragt' ich, jede Scheu verbannend,
Wen der Weg noch zu mir führe: »Mit wem habe ich die Ehre?«
Hub ich an, weltmännisch höflich: »Sie verzeihen, ich bin sträflich,
Daß ich Sie nicht gleich vernommen; seien Sie mir hochwillkommen!«
Und ich öffnete die Türe nichts als schaudervolle Leere,
Schwarze, schaudervolle Leere.

Lang in dieses Dunkel starrend, stand ich fürchtend, stand ich harrend,
Fürchtend, harrend, zweifelnd, staunend, meine Seele ganz im Ohre
Doch die Nacht blieb ungelichtet, tiefes Schwarz auf Schwarz geschichtet,
Und das Schweigen ungebrochen, und nichts weiter ward gesprochen,
Als das eine, flüsternd, raunend, das gehauchte Wort »Lenore«,
Das ich flüsterte: »Lenore!«

In mein Zimmer wiederkehrend und zum Sessel flüchtend, während
Schatten meinen Blick umflorten, hörte ich von neuem klopfen,
Diesmal aber etwas lauter, gleichsam kecker und vertrauter.
An dem Laden ist es, sagt' ich, und mich zu erheben wagt' ich,
Sprach mir Mut zu mit den Worten: »Sicher sind es Regentropfen,
Weiter nichts als Regentropfen«.

Und ich öffnete: Bedächtig schritt ein Rabe, groß und nächtig,
Mit verwildertem Gefieder ins Gemach und gravitätisch
Mit dem ernsten Kopfe nickend, flüchtig durch das Zimmer blickend,
Flog er auf das Türgerüste, und auf einer Pallasbüste
Ließ er sich gemächlich nieder, saß dort stolz und majestätisch,
Selbstbewußt und majestätisch.

Ob des herrischen Verfahrens und des würdige'n Gebarens
Dieses wunderlichen Gastes schier belustigt, sprach ich; »Grimmer
Unglücksbote des Gestades an dem Flußgebiet des Hades
Du bist sicher hochgeboren, kommst du gradwegs von den Toren
Des plutonischen Palastes? Sag, wie nennt man dich dort?« - »Nimmer!«
Hört' ich da vernehmlich: »Nimmer!«

Wahrlich, ich muß eingestehen, daß mich eigene Ideen
Bei dem dunklen Wort durchschwirrten, ja, daß mir Gedanken kamen,
Zweifel vom bizarrsten Schlage; und es ist auch keine Frage,
Daß dies seltsame Begebnis ein vereinzeltes Erlebnis:
Einen Raben zu bewirten mit solch ominösem Namen,
Solchem ominösen Namen.

Doch mein düsterer Gefährte sprach nichts weiter und gewährte
Mir kein Zeichen der Beachtung. Lautlos stille ward's im Zimmer,
Bis ich traumhaft, abgebrochen (halb gedacht und halb gesprochen)
Raunte: »Andre Freunde gingen, morgen hebt auch er die Schwingen,
Läßt dich wieder in Umnachtung.« Da vernahm ich deutlich »Nimmer.«
Deutlich und verständlich: »Nimmer.«

Stutzig über die Repliken, maß ich ihn mit scheuen Blicken,
Sprechend: Dies ist zweifelsohne sein gesamter Schatz an Worten,
Einem Herren abgefangen, dem das Unglück nachgegangen,
Nachgegangen, nachgelaufen, bis er auf dem Trümmerhaufen
Seines Glücks dies monotone »Nimmer« seufzte allerorten,
Jederzeit und allerorten.

Doch der Rabe lieb possierlich würdevoll, und unwillkürlich
Mußt' ich lächeln ob des Wichtes: Alsdann mitten in das Zimmer
Einen samtnen Sessel rückend und mich in die Polster drückend,
Sann ich angesichts des grimmen, dürren, ominösen, schlimmen
Künders göttlichen Gerichtes, über dieses dunkle »Nimmer«,
Dieses rätselhafte »Nimmer.«

Dies und anderes erwog ich, in die Traumeslande flog ich,
Losgelöst von jeder Fessel. Von der Lampe fiel ein Schimmer
Auf die violetten Stühle, und auf meinem samtnen Pfühle
Lag ich lange, traumverloren, schwang mich auf zu Leonoren,
Die in diesen samtnen Sessel nimmermehr sich lehnet, nimmer,
Nimmer, nimmer, nimmer, nimmer.

Plötzlich ward es in mir lichter und die Luft im Zimmer dichter,
Als ob Weihrauch sie durchwehte. Und an diesem Hoffnungsschimmer
Mich erwärmend, rief ich: »Manna, Manna, schickst du Gott, Hosianna;
Lob ihm, der die Gnade spendet, der dir seine Engel sendet!
Trink, o trink aus dieser Lethe und vergiß Lenore! »Nimmer!«
Krächzte da der Rabe. »Nimmer!«

»Nachtprophet, erzeugt vom Zweifel, seist du Vogel oder Teufel,
Triumphierend ob der Sünder Zähneklappern und Gewimmer
Hier, aus dieser dürren Wüste, dieser Stätte geiler Lüste,
Hoffnungslos, doch ungebrochen, und noch rein und unbestochen,
Frag' ich dich, du Schicksalskünder: Ist in Gilead Balsam?« »Nimmer«,
Krächzte da der Rabe, »nimmer!«

»Nachtprophet, erzeugt vom Zweifel, seist du Vogel oder Teufel
Bei dem göttlichen Erbarmen, lösch nicht diesen letzten Schimmer!
Sag' mir, find ich nach dem trüben Erdenwallen einst dort drüben
Sie, die von dem Engelschore wird geheißen Leonore?
Werd' ich sie dort einst umarmen, meine Leonore?« »Nimmer«,
Krächzte da der Rabe, »nimmer!«

»Feind, du lügst, heb' dich von hinnen«, schrie ich auf, beinah von Sinnen,
»Dorthin zieh, wo Schatten wallen unter Winseln und Gewimmer,
Kehr' zurück zum dunklen Strande, laß kein Federchen zum Pfande
Dessen, was du prophezeitest, daß du diesen Ort entweihtest,
Nimm aus meiner Brust die Krallen, hebe dich von hinnen«! - »Nimmer«,
Krächzte da der Rabe, »nimmer!«

Und auf meinem Türgerüste, auf der bleichen Pallasbüste,
Unverdrossen, ohn' Ermatten, sitzt mein dunkler Gast noch immer.
Sein Dämonenauge funkelt und sein Schattenriß verdunkelt
Das Gemach, schwillt immer mächt'ger und wird immer grabesnächt'ger -
Und aus diesen schweren Schatten hebt sich meine Seele nimmer,
Nimmer, nimmer, nimmer, nimmer .

Edgar Allan Poe

* 19. Januar 1809 in Boston, Massachusetts, USA; 7. Oktober 1849 in Baltimore, Maryland

Hier sein wohl berühmtestes Gedicht, das ich komplett wiedergebe. Mehr Gedichte und über sein Leben erfahren Sie bei Gutenberg.Spiegel.de und in sehr ausführlicher Fassung bei Wikipeda.

Interessant ist auch ein Artikel zum 100. Todestag, also 1949, erschienen in DIE ZEIT. Ebenso stellt DIE ZEIT in ihrer neuesten Ausgabe ein Hörbuch vor: Edgar Allan Poes Gedichte, in Musik verpackt (leider momentan nur in Print - DIE ZEIT, Nr. 41, Seite 52). Aber schauen Sie selbst nach zahlreichen Hörbüchern und CD von Poe in amazon.de.

O liebliche Wangen

immo de — 2006-10-05T07:22:00Z

O liebliche Wangen,
Ihr macht mir Verlangen,
Dies rote, dies weiße
Zu schauen mit Fleiße.
Und dies nur alleine
Ist's nicht, was ich meine;
Zu schauen, zu grüssen,
Zu rühren, zu küssen!
Ihr macht mir Verlangen,
O liebliche Wangen!

O Sonne der Wonne!
O Wonne der Sonne!
O Augen, so saugen
Das Licht meiner Augen.
O englische Sinnen!
O himmlisch Beginnen!
O Himmel auf Erden,
Magst du mir nicht werden,
O Wonne der Sonne!
O Sonne der Wonne!

O Schönste der Schönen!
Benimm mir dies Sehnen,
Komm, eile, komm, komme,
Du süße, du fromme!
Ach, Schwester, ich sterbe,
Ich sterb', ich verderbe,
Komm, komme, komm, eile,
Benimm mir dies Sehnen,
O Schönste der Schönen!

Paul Fleming

* 5. Oktober 1609 in Hartenstein; 2. April 1640 in Hamburg

Was für Worte? Was muss das für eine tolle Frau gewesen sein. Lesen Sie mehr über den Poeten in Wikipedia und bei Gutenberg.Spiegel.de.

Tränenregen

immo de — 2006-10-01T09:40:00Z

Wir saßen so traulich beisammen
Im kühlen Erlendach,
Wir schauten so traulich zusammen
Hinab in den rieselnden Bach.

Der Mond war auch gekommen,
Die Sternlein hinterdrein,
Und schauten so traulich zusammen
In den silbernen Spiegel hinein.

Ich sah nach keinem Monde,
Nach keinem Sternenschein,
Ich schaute nach ihrem Bilde,
Nach ihren Augen allein.

Und sahe sie nicken und blicken
Herauf aus dem seligen Bach,
Die Blümlein am Ufer, die blauen,
Sie nickten und blickten ihr nach.

Und in den Bach versunken
Der ganze Himmel schien
Und wollte mich mit hinunter
In seine Tiefe ziehn.

Und über den Wolken und Sternen,
Da rieselte munter der Bach
Und rief mit Singen und Klingen:
Geselle, Geselle, mir nach!

Da gingen die Augen mir über,
Da ward es im Spiegel so kraus;
Sie sprach: Es kommt ein Regen,
Ade, ich geh nach Haus.

Johann Ludwig Wilhelm Müller

* 7. Oktober 1794 in Dessau; 1. Oktober 1827 Dessau

Der Dichter ist uns allen wohlbekannt mit seinen Liedern: "Das Wandern ist des Müllers Lust" und "Am Brunnen vor dem Tore". Noch mehr in Schuberts Liederzyklus "Winterreise" und "Die schöne Müllerin".

Lesen Sie mehr über Wilhelm Müller in Wikipedia und in Gutenberg.Spiegel.de.

An der Waterkant -

Lucia B. — 2006-09-25T11:06:43Z

- hab' ich mich wieder erkannt -
so ging's mir nach vielen Jahren,
als ich zur Beerdigung meines Grossvaters nach Bremen
kam, damals von Rom/Italien aus. -
Garkein Graus, im Gegenteil,
mir ward soviel Seele zuteil,
vertraute Stimmen,
ich konnte es fast nicht glauben,
ich fuehlte mich, ganz unvernommen,
wie bei einem vermissten Daheim angekommen.
Meine Seele schwebte.
Ich lebte.

Danke !

Lucia B. — 2006-09-25T10:35:03Z

- wie lieb von Dir,
so wuenscht ich's mir.
So wird's nicht bleiben.
So ist das Leben.

Hm, ich arbeite an meiner langen Liste,
zwecks Handwerker,
manchmal so'ne Beserker ...
die Hoffnung auf Nachricht treibt mich voran,
alsdann ...

Nein, ein Spanier, ich gestehe,
Rot und feurig und sanft,
mir bisher ganz unbekannt.
Und frueh am Morgen,
hier ueber den atlantischen Teich,
gestern Nacht hin hat er mich erfreut,
aber jetzt, ganz nuechtern,
bin ich, wie sonst auch, eigentlich schuechtern.
Ach wie prosaisch.
70% Tempranillo, 30% Merlot -
Vega Sindoa 2004, D.O. Navarra,
wer kennt den schon.
So geniessen wir,
die Samtpfoten und ich,
die fruehen Morgenstunden,
noch ohne Licht.

Frag' mich nicht, ich weiss es manchmal auch nicht,
warum ich, noch so ohne Tageslicht,
so vor mich hin auf diese Antworten warte -
So ist das Leben.

Hm, ich denke es muesste " Repetitio mater (est) omniUm" heissen, sorry fuer den Tippfehler....

Klasse - Beifall

immo de — 2006-09-25T09:20:18Z

Du bist ja eine richtige Poetin ;-) . Aber bei Dir ist ja spät in der Nacht und Du sitzt bestimmt mit einem guten Viertel Wein (Italinier?) vor dem PC und dichtest. So geht es bei mir auch am besten.